Factory...que cosa tan seria...trip...trip...trip

...llanto, música gótica...toda tenia olor a un poco de sangre con humo negro, a licor, drogas... en la famosa discoteca con un nombre algo fuera de lo habitual con personas raras que buscan la diversión mezclado con el dolor y sufrimiento entro de un cubo lleno de música poco entendible,...mierda que cosa tan seria...

...ya hacia las dos de la tarde y empezó a mezclarse el espíritu de cada persona con un poco de todo, adicción, pasión, un poco de esto un poco de aquello reunía la discoteca esta. Bandas de música que se sienten triunfantes cuando por premio al mejor grupo regalan un ataúd...regresan los olores...pero ahora mezclados con estupidez, irresponsabilidad, drogas y porque no un poco de whisky,...que cosa tan seria trip...trip...trip...

... inexplicables para unos, razonable para otros. El hecho, la realidad es el olor a muerte, personas que se han ido oliendo a mala suerte a pena, con olor de sufrimiento en sus familias...el número de victimas no se debería hacerlo, basta que con una contemos para decir que tubo un olor a tragedia,...mierda que cosa tan seria,...mierda que cosa tan seria, trip..trip..trip.!!!

...vivimos de los olores y de los olores morimos....

...olor a muerte, música...factory olor a personas....trip, trip, trip.

Un perro andaluz. "La confluencia de dos sueños"

La apreciación:

Un señor afila una navaja y observa la luna llena. El señor corta el ojo de una joven mientras una nube pasa delante de la luna.

Ocho años después, un ciclista se accidenta en la calle. La misma joven lo socorre y lo besa. En una habitación, el ciclista acosa a la joven pero un incidente callejero los distrae. Un personaje andrógeno juega con una mano cortada y es atropellado. Dos curas (uno de ellos es Dalí) aparecen atados a un piano sobre el que descansan dos burros putrefactos. El ciclista continua acosando a la joven. Aparece un "doble" y castiga al ciclista hasta que éste le dispara. Finalmente, la joven sale al mar y se encuentra con otro hombre. En la primavera, los torsos de la joven y de su nuevo acompañante aparecen enterrados en la arena, devorados por los insectos.

El comentario:

Todas las escenas hacen que esta película se vea entre el asombro y la carcajada, teniendo siempre en mente una pregunta: "pero... ¿qué estoy viendo?". Es que no hace falta dotar de racionalismo a las imágenes, tan sólo hay que dejarse llevar, esperar que afloren los sentimientos y, una vez visionada la película, olvidarla, si es que uno puede.

Radicado en París, Luis Buñuel se había acercado al cine como consecuencia de su admiración por las obras de Eisenstein, Lang y Murnau. Con escasa experiencia técnica y con un presupuesto muy limitado, Buñuel acometió la empresa de realizar la cinta que se convertiría en el manifiesto fílmico del Surrealismo. La película tuvo uno de los procesos de producción más originales e irrepetibles de la historia. En palabras del propio Buñuel, "Un perro andaluz nació como la confluencia de dos sueños". Salvador Dalí lo invitó a pasar unos días en su casa y al llegar, Buñuel le platicó un sueño en donde una nube cortaba la luna, mientras un cuchillo cercenaba un ojo. Entusiasmado, Dalí le dijo que él había visto en sueños una mano llena de hormigas.

La idea de hacer una película a partir de esas imágenes les pareció fascinante y en seís días tenían escrito el guión. La identificación entre ambos era tal que no había discusión. Trabajaron acogiendo las primeras imágenes que les venían a la mente, sin detenerse a evaluarlas. Según lo observado la única regla que se impusieron era rechazar toda idea o imagen que pudiera dar lugar a una explicación racional, psicológica o cultural. Es de común conocimiento que Buñuel contaba con 12,500 pesetas que le había proporcionado su madre, por lo que decidió producirse a sí mismo su debut como cineasta. A su regreso a París, contactó a los actores, al fotógrafo Duverger y a los estudios de Billancourt, donde se rodó la película en quince días.

De interés:

Según Buñuel: "los intérpretes no sabían nada de lo que estaban haciendo [...] Yo le decía a Batcheff: mira por la ventana como si estuvieras escuchando a Wagner. Pero él no sabía qué estaba mirando." Aunque simpatizaba con las extravagancias de los surrealistas, Buñuel no se había integrado aún al grupo cuando filmó "Un perro andaluz". Una vez terminada la película, un amigo común lo presentó con el fotógrafo Man Ray, quien sí pertenecía al movimiento. Ray acababa de filmar un documental sobre la mansión de los vizcondes de Noailles y andaba buscando un complemento para el programa de exhibición. Al ver la cinta, Ray le recomendó a Buñuel que la exhibiera cuanto antes y lo presentó formalmente ante el grupo. Aceptado por los surrealistas como uno de los suyos, Buñuel estrenó "Un perro andaluz" en 1928, ante un público que se deshacía en aplausos. De esta manera iniciaba la larga carrera del genial director aragonés. Su siguiente película, "La edad de oro", suscitaría un escándalo que aún se recuerda en las calles de París.

¿Qué hay de surrealismo en las imágenes?

En primer lugar se observa la constante metamorfosis de los objetos, un cambio de estado, lugar y forma (recuérdense los famosos blandos relojes de la obra de Dalí "La persistencia de la memoria"). En la película: un hombre encuentra el vello de una axila suya en lugar de su boca.

¿Qué más?

Las relaciones, las simbiosis, las continuas catarsis: así, la luna se convierte en ojo y una nube en navaja que corta la luna.

En conclusión es innegable aceptar a esta como la primera película SURREALISTA.

un sueño... no más...

Llega a la casa en medio de un aguacero que parece nunca acabar, solo piensa en recostarse y descansar. Del sueño cargado de todo el día. Empezó o no el sueño. Quizás si. Una mujer de excelente cuerpo, mmm... me parece que se llama X. Sonrisa cautivadora y bonitos ojos. Uy! si... que cursi, como dice mi hermano: uno busca que este bien adelante y atrás.

Esa mujer arriesgada, de un buen espíritu de aventura, le dice a aquel hombre que piensa en descansar, que caiga a la casa el lunes siguiente. Emocionado acepta, y porque no. Si va poder verla, palparla, tocarla, abrazarla y pues si, también besarla hasta el cansancio. Y que envidiosos. Yo si pues es de esas espetaculares. Que nace una cada 100 años. Siempre desbordando alegría y contagiándola.

Esa casa muy especial sintiendo como haber estado antes. Pero preferible subir a la terraza y estar bajo la cantidad de estrellas que cubren esa eterna soledad compartida.

Después de unos cuantas veces de reusarce a despertar. Finalmente se abre los ojos y todo acaba. Como saber si el sueño es la realidad, si cuando despierto ya no estas.

Niños cantantes

Entre risas de los pasajeros, las burlas que nunca faltan, por las canciones que interpretan, que son cantadas a capela por esas voces agudas, que de de pronto terminan en un chillido. Causante de carcagadas. Y con el ritmo de dos conchas. Se escucha salir de todas las voces, una en especial. "Ya no puedo vivir en esta carpuela, porque lo que tenía se llevo el río". De un niño que tan solo busca el vivir diario o sino la paliza nocturna de sus progenitores. Ir bailando en cada frenaso y acelerada de bus. Con caídas que reaniman las risas de otras cuantas personas, mientras otras se asustan, pero ahi queda no ayudan. "ya no puedo vivir en esta carpuela porque lo que tenía se llevo el río".

Luego de ser deleitados con sus temas, simplemente ofrecen caramelos, muchos se hacen los desentendidos o siguen con la risa de pocos minutos atrás y no regresan ni a verles. Con la misma situación caminan por todo el bus. Y al final, en la próxima parada se bajan. Toman otra unidad de transporte y comienza la historia de nuevo. "Ya no puedo vivir en esta carpuela porque lo que tenía se llevo el río".

resago, "la tragicomedia suicídica sobre la muerte de las letras"

si solamente lográramos mantener un silencio estruendoso, tan apaciguante y tan desesperante, tal vez lográramos escuchar los silencios que se plasman en un frasco donde tenemos a la "a" o no no, mejor a la "e", eso me gusta más, un mundo sin "es"...
la mar staba srna, srna staba la mar jaja...
que terrible las "as" que ni asco ni pena me dan pero algo me dan, el el espacio en blanco se llena y aún no encontramos a los delicuentes o los asesinos a los temibles que se nos llevaron las "es", es que acaso fuiste tu???, mmm pero tan tú, tan linda y tan inocente, tan exquisitos sabores no eres capaz de tal atrosidad, además te gustan tanto esas "es" pero más te gusta eso...
728 horas después de estar tan alto, solo recuerdo aquellas "es", pero se ha extraviado, tal vez estén ahí, si justo ahí, donde jamás me llevarías por miedo de que conozca tal mundo, lleno de nada o solo de gente, ¿gente?... pero tanto los quieres y tanto te llaman que me desespero, me voy alistando, voy preparando un momento, un espacio o tal vez nada, pero y si mejor me enseño a matarme, sólo una vez, sólo una maldita vez, tan solo un momento, un momento de exquisita saciedad, un tiempo que no sea tiempo... o tal vez, mejor ya nada, has visto a las "as"???...
(cuarto oscuro, solo se ven a dos amantes, hay una pequeña mesa y los dos están parados, en medio una pistola y un grito, están puramente desnudos, pero no sienten nada, solo sudan, solo se ven, de pronto se calla el grito, y ella toma el arma, se apunta en su redondito pecho derecho, está suave, pero calladoél sonríe y se calla, el disparo grita, pero el seno vive, "damier le bolo rofez")...

la "z" se ha escapado, las letras gritan, la "i" dice"iiiiiiiiiiiii", la "o" dice "ooooooooooooooooo", la u no dice nada...

nadie dice nada, ¿porque nadie dice nada?...yo quiero decir algo, pero ya no me sale... ¿porque no me sale nada?...

todos se caen, el disparo es una gota, da contra el piso y se acaba...
sólo quedo yo, solo queda él...ya no queda nadie...

El tiempo versus el recuerdo del escritor que sabía que moriría joven

El inicio

Nadie puede afirmar que Pink Tomate fuese su encarnación literaria, pero como el prodigio de la literatura permite que el lector especule y arme el rostro y la sicología de sus personajes de papel, a muchos nos ha dado por pensar en un gato con gafas redondas, que quería acabar con la existencia de todos los cigarrillos Pielroja, todos los chicles, todas las botas de gamuza, todas las nubes y todos los aromas. (…) Los no lectores, los facilistas, los lenguaraces, los críticos de borrachera, jamás entenderán que esta novela, más que para leer, se escribió para fumar.

Ignacio Ramírez.

“Nefelibata y Opio”.

Lecturas Dominicales, El Tiempo. Abril 11 de 1999.

Me permito empezar este artículo con este fragmento extraído de “Nefelibata y Opio” por Ignacio Ramírez, debido a que en la reducida biografía que he podido revisar acerca de Rafael Chaparro Madiedo, concuerdo con la descripción que Ramírez arguye sobre Chaparro, porque actitud gatuna que a la vez franca y desgarbada pertence tanco como a Pink y a Chaparro.

El versus para su muerte joven

Nadie ha comprendido que el tabaco es el mejor amigo del escritor en esas noches solitarias cuando uno está frente al computador y la pantalla está en blanco. El tabaco es una especie de mar extraño por donde navegan las ideas. Unas se van con el humo. Otras se quedan. Se escriben.

Rafael Chaparro Madiedo.

“Un poco triste, pero más feliz que los demás”.

La Prensa. Enero 22 de 1995.

Por lo que uno encuentra en su novela, era muy consciente de que ya lo estaba rondando la muerte, de que no había escapatoria. Se aferraba angustiosamente al cigarrillo de turno, como si éste le diera paz y le devolviera un poco de vida. Lamentablemente estaba en una carrera contra el tiempo, y la novela, precisamente, mostraba buena parte de esa vertiginosidad impuesta por la circunstancia misteriosa por la cual iba a morir joven y no podría escribir más. Opio en las nubes revela esa condición, es una desaforada carrera para contarlo todo. Es decir, la noche se va a acabar y lo que realmente vale la pena es la noche, entonces hay que salir corriendo antes de que termine, hay que escribir un libro antes de que termine.

Yo creo que él pretendía que Opio en las nubes fuera como una especie de testamento literario. El libro es toda la zaga entre la vida y la muerte, en la noche, con la presencia palpitante de Bogotá. También están las grandes ciudades como Nueva York de noche. Sobre la noche ha escrito con mucho afán, con carrera y delirio, con tanta certeza de que eso va a terminar.

Su lenguaje

Es muy vertiginoso, bien utilizado, inteligente, que absorbe, que deja que uno participe en él, que hace que uno no suelte la novela. Pienso que sin que sea una obra maestra, Opio en las nubes partió en dos una buena parte de la literatura, porque según lo investigado mientras que los ufanos escritores lo descartaron, los jóvenes lectores lo proclamaron sin lugar a dudas como su libro favorito.

El recuerdo

Rafael Chaparro Madiedo murió de 31 años en la noche del 17 de abril 1995, a causa del lupus.
Si puedo concebir una idea de la muerte de Chaparro fuese asemejándola a la muerte de Sven como si fuera la de Chaparro, como si hubiese sido abaleado, o apuñalado en el baño lleno de vómito de un bar, mientras sonaba la canción With or Without you de U2, y luego fallecía en un ambulancia:

La gente me miraba con esos ojos que decían, pobre chico, tan joven, tan sano, tan blanco y yo les dije tranquila gente, no soy tan sano, ni tan limpio, ni tan creyente, no me lavo todas las mañanas los dientes como ustedes, no leo tantos libros, no hago deporte, ni rindo tanto en el trabajo como ustedes, tranquila gente.
Siempre había querido una muerte así, con violencia, con whisky en la mitad de los sesos, una muerte nocturna y en una ambulancia con una enfermera que me dijera que pasáramos la noche juntos.Cerré los ojos y de pronto me sentí como un árbol atravesado por cuchillos blanco.